Le vent a semé en son coeur
Commune graine d'herbe rare.
Une semence d'intérieur
A la puissance du curare.

A sa douceur elle a levé
Et sa croissance était l'ivresse,
Tendresse verte à préserver
Comme au printemps renaît la liesse.

La pousse verte se fit tige,
Volonté d'être qui s'affirme,
Nouvelle hauteur des vertiges,
Sans son fauteuil marchait l'infirme.

Et puis la tige devint liane,
Envahissante et chaleureuse,
A leur rayons puisant la manne
De leur envies aventureuses.

D'enfantillages en mensonges
Telle une plante qu'on raboute
L'enture noire est faite aux songes
La sève en pleurs perle de gouttes.

A la liane greffe est le doute
Et il s'enroule à ses viscères,
Sous la poussée son âme éclate
Livrant des joutes adultères.

L'incertain puise au fond des failles
D'anciens sévices écarlates,
Crispation rêche des entrailles,
Racine au cri paranoïaque.

Gommer la vie et son essence,
L'usant motif se ressasse,
Priver de sens cet l'émotif
En éteignant la moindre envie.

L'homme perdure à son napalm,
Cherche la voie qui le rassure,
L'amour sûr et l'endroit calme
Où se referment les blessures.



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