De quelle terre, de quels arpents, puis-je revendiquer être issu ? Suis-je « chez moi », dans le jardin abandonné, sur la rive de la rivière, brune, quand elle envahit les champs, émeraude, quand, par temps calme, le ciel daigne s'y refléter ?

Je me sens l'âme d'un migrant, ou, comme mon père disait de ma mère, aux jours de colère, selon une expression américaine, un « D.P. » (« Deported Person »). Ma ville natale, au bord du Rhin, ne constitue, pas davantage, mes racines.

Je suis une graine, qui tente de germer et de former une fleur, là où le vent -- par quel hasard ? -- l'a apportée.

Votre écrit m'interpelle, si tant est que ce mot galvaudé veuille dire quelque chose. Je suis absolument autre, tellement attachée en un lieu, que la légèreté de la graine, akène dansante et libre, me fascine.
Vous lire a fait surgir des mots, que je livre dans "autre".