Amas de fumée morbide qui hante mes jours,
Triste démon qui fume sous les allures d'un autre.
Beaucoup croient me voir et pourtant je ne suis,
Que l'infime spectre, poussiere de ma misérable vie.

Je suis seul au milieu de cette foule d'ennemis,
Qui sans attente brandissent des sourires effroyables,
Aveuglé, je me réfugie dans mon vaste, glacial lit,
Tentant par quelques songes de sauver mes fables.

Au crépuscule je plonge dans les méandres de l'insomnie,
Enchaînant les notes en une lourde, pitoyable symphonie.
Une marche funeste dont les accords d'un monde oublié,
M'emporte vers cette fin, bien trop longtemps espérée.