Aux vitres du temps, les mots effacés,
l’arbre et le soleil, et puis la musique,
aux vitres du temps, aux vitres d’aimer,

le bateau de joie à pic a coulé,
et le mot désert, le mot solitude
sont restés sur le papier bariolé,
le bateau de joie à pic a coulé,

(que le souvenir est amer,
comme un au-delà du poème,
du mot joie et du mot désert
et du mot solitude même).

J'aime, comme souvent, les éclats délicats de vos mots, reflets changeants derrière les vitraux.

C'est vrai qu'il est des souvenirs particulièrement amers que le temps n'efface pas. Merci Maître pour vos mots.