Je cherche mes racines, le sol s’effrite sous mes pas,
« qui je fus » n’a de sens que par bien des « peut-être »,
les mots que j’ai écrits me reparlent très bas,
comme un puzzle éclaté, je rassemble mon être.

Le passé, on l’oublie, on lui tourne le dos,
au détour d’un poème, il revient, un matin,
« qui je fus » se dessine en une ombre très douce :
le partage se fait de l’ombre et du destin.

Des mots vrais qui nous parlent à tous.

Et ce sont ces doutes qui font notre humanité...