IL, m'inspire,mais serais-je de taille?
Devant ma page blanche,la à jouer les poètes,
Mon écrit, ne me dit rien qui vaille,
Je reprends,cherchant un but a cette quête.

IL, est, de ces hommes qui gagnent à être connus,
Je veux pour lui des rimes exquises, gourmandises,
Mais ma plume s'y refuse, obstinée, ingénue,
Contrecarrant les mots douceurs,a ma convoitise.

Il, je l'ai croisé, peut-être pure coïncidence,
Mais, pas un seul alexandrin ,pour clamer ce:lui,
Pourtant, je voudrais peindre cette connivence,
Mon cœur me trahit, les mots eux restent enfouit.

Il, est de ces hommes là, qui ne s'écrivent pas,
Pour qui ma pauvre rime, n'as pas assez d'éclat,
Il, intimide ma plume et paralyse mes doigts,
Pourtant,si je ferme les yeux,c'est lui que je vois.