184 certifiés sans toit, ni l’oie blanche, accoutumance d’un sale dimanche, un test un ! Et grêle à outrance, le cas m’isole et m’enrôle de force, soldat déserteur d’une valse nuit de noce,
Le retour s’amorce, rien ni personne comme nouvelle écorce, pas même la couleur de ton jeux, miroir de ton âme aux yeux crevés, vanité de son pieu, par mes soins suturés, si patience est abstinence, le dos cloué, saumure des victimes innocentes les mains pleines et véhémentes, l’art au gant de fer scellé par la colle, erre dans ce musée de cire chauffé à balles réelles, probable croquemitaine en série, de tes cauchemars s’éblouit, cavalier en f4 bouffé par le fou sdf, l’horizon au crayon se gomme après désillusions, la passion s’étiole et fait symboliquement défaut, que reste t-il a retenir que de cruels souvenirs, monter de pression, exécution remonte au front, en attendant mon onze septembre, les géants de papier comme des tours enflammées, finissent par s’écrouler et avec eux toutes personnalités,
Mais si je n’en rends qu’une, noël au bal des cons, ta raison c’est ma tune et sait qu’elle n’a d’horizons
