Au creux de son sarcophage, Akira dort.
Après le naufrage, s’éveille la mort.
Affamée par l’humanité, Akira dévore
La matière martyrisée dans la boite de Pandore.
Confiné dans une tombe,
Akira est le soleil qui se ronge.
Il se rêve en hécatombe,
Akira s’étend et s’allonge.
L’enfant des étoiles, grandissant,
Se lance dans les conjectures du temps.
Lui, jadis sage, s’émancipant
Relance son futur, notre néant.
Il est notre fils, notre rejeton.
Né de nos vices, dans le béton,
Il est le supplice de la fission,
Nos prémisses, notre mission.
Allover 2011
