C'est une feuille qui vole, qui plane
Elle s'enfuit du cahier d'où elle vient
Et puis elle s'en va, loin, très loin
Pour rejoindre les feuilles des platanes.

Cette petite feuille blanche, vierge d'écriture,
Sait bien qu'elle n'est pas semblable à ces feuilles
Mais elle est gonflée de prétention et d'orgueil
Et ne supporte plus du cahier la couverture.

Elle veut découvrir le monde, les arbres,
Connaître autre chose que ces pages qui l'enfermaient
Ne plus jamais être des hommes le valet
Et un jour, pouvoir se poser sur des marches de marbre.

Cette petite feuille veut savoir ce que ça fait
De se sentir porter par le vent, loin, si loin,
Vers de nouveaux paysages, des horizons incertains,
Elle ne veut plus rentrer chez elle, ça, elle le sait.

Mais il y a un jour où le vent se tarit,
Et la laisse, malheureuse, esseulée, sur le trottoir
Elle ne sait pas quoi faire quand vient le soir
Et a chaud dans ses habits de papier jauni.

Ce qu'elle sait pas encore, c'est qu'un jour,
Un jeune garçon la verra, la ramassera,
Saisira son stylo, et sur elle écrira,
Pour déclarer à une jeune fille son amour.