Penchée sous la lampe, un livre à la main, la mère songe à ses années heureuses.

Me pardonnerai-je de ne pas avoir su aimer ?
dans ma fidélité à l’homme
dans mon attention aux enfants
dans la tendresse de chaque instant

Me pardonnerai-je de ne pas aimer ?
j’ai comblé les vides
j’ai excusé l’absence
j’ai même accepté les choix que je désapprouvais
- mon sourire bienveillant était le gage de la liberté que je vous accordais –
cependant le moindre soupçon d’indifférence
me renvoyait sur une ligne de cœur désaffectée

Me pardonnerai-je de n’avoir jamais su m’aimer ?

Carte postale d’hiver :
les buissons ont perdu leur ardence
et dans l’azur pigmenté de pastel blanc
ils tendent leurs épines givrées
vers le bitume que le froid patine de pureté.

La femme pose son livre – immobile -
elle rebrousse chemin et traque ses réflexes d’automate :
tant de pierres, tant de débris
sur cette terre en friche où tout ce qui pousse
- pas trop haut pour ne pas faire ombrage aux roches –
étouffe le chant de la source.

Voyez-vous cette mère au courage essoufflé
remonter sa jupe
retrousser ses manches
relever sa chevelure
et - pieds et mains nus -
patauger dans l’eau stagnante de son marécage intérieur.

Elle prend le risque de l’égarement
s’ouvre à la vulnérabilité
pour entrer dans le mouvement de la vie
cette vie qui était là, dans le silence
du moindre ravissement intime.

"Voyez-vous cette mère au courage essoufflé
remonter sa jupe
retrousser ses manches
relever sa chevelure
et - pieds et mains nus -
patauger dans l’eau stagnante de son marécage intérieur."

Comme je m'y retrouve...
J'ai beaucoup aimé tout le texte ! Merci du partage

Magnifique, il me semble la voir cette femme tant tes mots sont expressifs! Merci

j'en ai le souffle coupet la tête plein de pense sublime texte chapeau bas a toi bisous.

Je l'aime cette femme, cette mère, celle qui écrit, celle qui lit, celle qui aime, celle qui n'aime pas. Merci Demeter pour tes mots si profonds et sincères.

Merci les amies.
J'avais l'intention d'écrire tout le poème à la première personne, mais on aurait pu croire que cette femme n'est autre que moi. J'ai pensé à de nombreuses personnes en écrivant ce poème, et je les admire toutes.

Oui, tes mots sont la voix de toutes les femmes, encore merci.

Tout simplement un grand MERCI pour ce poème magnifiquement écrit. Il soulève beaucoup de questions, de questionnements mais aussi une très grande sérénité.