La fenêtre fermée, la stridence du merle, seule, traversait la vitre. Regardant le ciel, tu as dit : « encore une journée grise ». Mais, la fenêtre ouverte, on entendait chanter des dizaines d’oiseaux.


"C’est ce que Miss Jones appelait Dawn’s choir."

Et dans Londres, déjà, beaucoup sont au travail.

A la gare, des gens s’en vont et viennent, en balançant, à bout de bras, une lanterne. Le train démarre. Dans l’eau grise du jour, il s’en va lentement. A chaque halte, on entend que chantent les oiseaux. Un contrôleur, entré dans le compartiment, regarde mon billet, de l’air que Champollion devait avoir, examinant les hiéroglyphes.


Et l’eau du jour s’éclaire. L’aube d’été a la beauté d’une promesse.