Les roses de Provins, discrètes comme une âme fragile, enluminaient l'ombre tutélaire du grand sapin. Le rosier n'est plus.

Je chante ce qui est en train de disparaître, ce qui a disparu. Ronsard l'écrivait déjà : « écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ». C'est que le bonheur est un papillon indocile, qu'il faut saisir au vol. Le malheur, lui, est immobile, il a tout son temps.

Les roses de Provins, discrètes comme une âme fragile, enluminaient l'ombre tutélaire du grand sapin.